El caudillo sajón Hengist invitó a 460 nobles británicos a una conferencia de paz cerca de Salisbury. Parecía un gesto de reconciliación. Fue una carnicería. Los degolló a todos hasta el último. Sus cuerpos acabaron en una fosa común en la llanura, y su rey, Aurelio Ambrosio, quedó destrozado por el dolor. Juró que levantaría un monumento tan grandioso que el mundo jamás olvidaría lo que pasó allí.
Aurelio convocó a los mejores arquitectos y artesanos de toda Britania. Ninguno fue capaz de imaginar algo a la altura de los caídos. Fue el arzobispo Tremounus quien le dijo al rey que solo había un hombre vivo capaz de ayudarle: Merlín, el mago cuya sabiduría superaba la de cualquier mortal. El rey mandó llamarlo de inmediato.
La respuesta de Merlín dejó a toda la corte sin habla. En Irlanda, dijo, en una cima llamada Monte Killaraus, había un círculo de piedras colosales conocido como la Danza de los Gigantes. Unos gigantes ancestrales las habían traído desde África porque tenían poderes curativos milagrosos: bastaba con verter agua sobre ellas y bañarse para curar cualquier enfermedad. Nada en la Tierra las igualaba. Solo esas piedras eran dignas de honrar a los muertos.
El rey se rio. ¿Para qué ir hasta Irlanda por unas rocas si en Britania sobraban piedras? Pero Merlín lo cortó en seco: no eran piedras cualquiera. Su poder era antiguo e irremplazable. Aurelio se dejó convencer. Envió quince mil soldados bajo el mando de su propio hermano, Uther Pendragon — el futuro padre del rey Arturo —, junto con Merlín, a traer las piedras.
El ejército llegó al Monte Killaraus y se quedó boquiabierto ante el gran círculo. Luego se pusieron manos a la obra: cuerdas, escaleras, pura fuerza bruta. Las piedras no se movieron ni un centímetro. Ya lo dice el refrán: más vale maña que fuerza. Pero aquellos soldados aún no lo habían entendido. Los megalitos parecían clavados en la tierra por algún poder que escapaba a lo humano.
Merlín observó sus esfuerzos con una calma divertida. Luego dio un paso al frente. La fuerza bruta no va a servir, les dijo. Solo la habilidad puede. Se puso a trabajar con lo que el escritor medieval Geoffrey de Monmouth describe misteriosamente como «sus propias artes». ¿Eran máquinas? ¿Hechizos? ¿Una mezcla de ingeniería y magia? Geoffrey nunca lo aclara. Lo que sí se sabe es que Merlín desmontó cada piedra con una facilidad asombrosa.
Cargó las piedras en barcos, cruzó el mar de Irlanda hasta Britania y las volvió a levantar en la llanura de Salisbury con la misma disposición exacta: un gran anillo sobre la fosa común de los nobles asesinados. Aurelio consagró el monumento, y según la leyenda, ahí sigue desde entonces.
Ahora viene lo extraordinario: el anillo interior de Stonehenge está hecho realmente de piedras azules — dolerita y riolita — procedentes de las colinas de Preseli, en el suroeste de Gales, a unos 240 kilómetros de distancia. Geoffrey situó el origen en Irlanda y no en Gales, pero la idea central es asombrosamente precisa: las piedras vinieron de una tierra lejana al oeste, cruzaron el agua, por medios que aún no entendemos del todo. Algunos investigadores creen que el recuerdo de ese viaje épico sobrevivió en la tradición oral durante tres mil años antes de que Geoffrey lo pusiera por escrito, transformado por el tiempo en un cuento de magia y gigantes.