تَخَيَّلْ أنَّكَ في سريلانكا، في القَرنِ الخامِسِ الميلاديّ. تَصعَدُ جُرفًا من الغرانيت يَنطَلِقُ مئتَي مترٍ عموديًّا من قلبِ الغابة. في مُنتَصَفِ الطريق، يَنتَهي الدَّرَج — والمَمَرُّ الوحيدُ أمامَكَ هو فَمٌ مفتوحٌ لأسدٍ ضخمٍ يَعلو خمسةً وثلاثينَ مترًا فوقَ الصخر. مبنيٌّ من الطوبِ والجِصِّ وجُنونِ عَظَمَةِ مَلِكٍ اسمُهُ كاشياپا. ذلك الأسَدُ لم يكُن زينة. كانَ البابَ الرئيسيّ.
كاشياپا كانَت يداهُ مُلَطَّخَتَين بالدم. حوالَي عامِ 477 ميلاديًّا، انقَضَّ على أبيهِ المَلِك داتوسينا وقتَلَهُ ليَسرِقَ العرش. أخوهُ غيرُ الشقيقِ مُوغَلّانا — الوريثُ الشرعيّ — هرَبَ إلى جنوبِ الهند وبدأَ يَجمَعُ جيشًا. كاشياپا كانَ يَعرِفُ أنَّ الثأرَ آتٍ لا محالة. فهَجَرَ العاصمةَ القديمةَ ونقلَ بلاطَهُ بالكاملِ إلى قمَّةِ صخرةٍ شاهقةٍ اسمُها سيغيريّا، في عُمقِ الأدغال. يقولونَ «لكُلِّ فِرعَونٍ موسى»، لكنَّ كاشياپا ظنَّ أنَّهُ لو صَعِدَ عاليًا بما يكفي، فلن يَصِلَ إليهِ أحد.
لكنَّ الأسدَ لم يكُن مُجَرَّدَ حِصنٍ — كانَ بيانًا سياسيًّا مَنحوتًا بالطوب. شعبُ السِّنهال يُرجِعُ أصلَهُ إلى أسدٍ حقيقيّ. أُسطورَتُهُم المُؤسِّسَة تقولُ إنَّ الأميرَ فيجايا، أوَّلَ من استوطنَ الجزيرة، كانَ حفيدَ أسد. بل إنَّ كلمةَ «سِنهالا» تعني حرفيًّا «شعبُ الأسد». فحينَ نَحَتَ كاشياپا أسدًا عملاقًا على وجهِ الجُرف، كانَتِ الرسالةُ واضحةً كالشمس: أنا الوريثُ الحقيقيُّ لسُلالَةِ الأسد. عرشي شرعيّ.
الحجمُ كانَ يَفوقُ الخيال. من المِخلَبَين اللذَين لا يزالانِ باقيَين وآثارِ التثبيتِ في الصخر، يُقدَّرُ ارتفاعُ الأسدِ بخمسةٍ وثلاثينَ مترًا وعَرضُهُ بواحدٍ وعشرين — طوبٌ وجِصٌّ فوقَ هيكلٍ من خشبٍ وحديدٍ مُثَبَّتٍ في الغرانيت. بينَ المِخلَبَين، وكُلٌّ منهُما بطولِ عِدَّةِ أمتارٍ بأصابعَ مَنحوتةٍ بدقّة، كانَ هناكَ دَرَجٌ يَقودُكَ إلى فمِ الأسد. تَدخُلُ من الفَكَّين، تَصعَدُ عبرَ الحَلق، وتَخرُجُ عندَ القمّة. لم تكُن تَمُرُّ بجانبِ الأسد — كُنتَ تَمُرُّ من داخلِه.
وهذا بالضبطِ ما أرادَهُ كاشياپا. كُلُّ سفيرٍ، كُلُّ قائدٍ عسكريّ، كُلُّ طالبِ مُقابلةٍ — كانَ عليهِ أن يَسيرَ في فمِ مُفتَرِس. على مستوًى غريزيّ، كانَ ذلكَ يوقِظُ رُعبًا بِدائيًّا — خوفَ أن يبتلِعَكَ شيءٌ أكبرُ منك. ورمزيًّا، كُنتَ تُبتَلَعُ ثمَّ تُولَدُ من جديد: تَدخُلُ إنسانًا عاديًّا وتَخرُجُ إلى قصرِ السماءِ وقد تَحَوَّلت. أمّا سياسيًّا؟ الأمرُ بسيط. أنتَ الفريسة. والمَلِكُ هو الأسد.
الأسدُ كانَ مُجَرَّدَ الواجهة. الصخرةُ بأكمَلِها كانَت آلةَ حربٍ مُتَنَكِّرةً في ثوبِ جنّة. خندقٌ مائيّ — يُقالُ إنَّهُ كانَ يَعُجُّ بالتماسيح — يُحيطُ بحدائقَ مائيةٍ أنيقة، حيثُ البِرَكُ الجميلةُ تعمَلُ كخزّاناتِ مياه، والمساحاتُ المفتوحةُ تتحوَّلُ إلى ساحاتِ قتل. الطريقُ الوحيدُ للصعودِ كانَ محفورًا في الجُرف بعَرضِ شخصَين فقط. خزّاناتُ مياهٍ مَحفورةٌ في الصخرِ تكفي لإبقاءِ القصرِ حيًّا خلالَ أيِّ حصار. كُلُّ تفصيلٍ خَدَمَ سيِّدَين: الجَمالَ والبقاء.
عامَ 1898، جاءَ عالمُ الآثارِ البريطانيّ هـ. سي. پي. بِل وحفَرَ عبرَ أنقاضِ قُرونٍ على شُرفةِ الأسد، فوجَدَ مِخلَبَين ضخمَين — مخالبُ طوبٍ على حجرٍ منحوت، بتفاصيلَ دقيقةٍ تُظهِرُ أظافرَ مسحوبةً للداخل. فوقَهُما، الصخرةُ لا تزالُ تحمِلُ الندوب: ثقوبَ تثبيت، بقايا جِصٍّ باهتة، شبحَ شيءٍ كانَ أكبرَ ممّا يُمكِنُ تَصَوُّرُه. الجسدُ اختفى — الخشبُ تعفَّن، والجِصُّ تفتَّت، والطوبُ سحقَتهُ خمسةَ عشرَ قرنًا من عواصفِ المناطقِ الحارّة.
اليوم، سُلَّمٌ معدنيٌّ مُثبَّتٌ في الجُرف يأخذُكَ حيثُ كانَ جسدُ الأسدِ يومًا. السيّاحُ يتشبَّثونَ بالدرابزينِ في مواجهةِ الرياح، يُحدِّقونَ في الأدغالِ بعيدًا تحتَهم. لكنَّ المِخلَبَين لا يزالانِ هناك — مِخلَبانِ ضخمانِ صبوران، يَجثِمانِ على الشُّرفةِ كأنَّ الأسدَ استلقى لغفوةٍ قصيرةٍ وبقيَّتُهُ مُختبئةٌ داخلَ الصخر. بعدَ ألفٍ وخمسِمئةِ عام، لا تزالُ عاجزًا عن بلوغِ القمّةِ دونَ المرورِ بينَهما. كاشياپا بنى بابًا عمَّرَ أكثرَ من مملكتِه.