Tutanchamun war neunzehn, als er starb — um 1323 v. Chr., auf dem Höhepunkt der ägyptischen Macht. Ein Pharao im Teenageralter, angeblich ein lebender Gott, tot, bevor er überhaupt richtig erwachsen war. Über dreitausend Jahre lang wusste niemand, warum. Dann, im zwanzigsten Jahrhundert, schoben Wissenschaftler seine Mumie in Röntgengeräte und CT-Scanner — und was sie fanden, löste eines der größten Kriminalrätsel der Geschichte aus.
1968 zeigten Röntgenaufnahmen von Tuts Schädel lose Knochenfragmente und etwas, das wie eine Delle an der Schädelbasis aussah — die Art Spur, die ein schwerer Schlag hinterlässt. Die Nachricht schlug ein wie eine Bombe. Und die Verdächtigenliste schrieb sich praktisch von selbst. Tuts Vater, Pharao Echnaton, hatte Ägypten ins Chaos gestürzt, indem er die alten Götter abschaffte und alle zwang, nur noch den Sonnengott Aton anzubeten. Als der neunjährige Tut den Thron erbte, erbte er auch mächtige Feinde, die ihn lieber tot gesehen hätten.
Zwei Namen standen ganz oben. Erstens: Eje, Tuts engster Berater — ein alter Fuchs der Politik, der rein zufällig der nächste Pharao wurde, sobald Tut unter der Erde lag. Zweitens: Horemheb, Ägyptens oberster General, der nach Eje den Thron bestieg und dann systematisch Tut, Eje und Echnaton von jedem Denkmal und jeder Urkunde im Land tilgte. Beide hatten Mittel, Motiv und Zugang.
Doch das Erschütterndste an dieser Geschichte betrifft nicht Tut — sondern seine Frau. Nach seinem Tod sollte die junge Königin Anchesenamun zur Ehe mit Eje gezwungen werden, dem Mann, den sie vermutlich verdächtigte, ihren Gatten umgebracht zu haben. Sie tat etwas, was keine ägyptische Königin jemals gewagt hatte: Sie schrieb dem König von Ägyptens größtem Feind, dem Hethiterkönig Šuppiluliuma, und flehte ihn an, ihr einen Sohn als Ehemann zu schicken. Ihre genauen Worte sind überliefert: „Mein Gemahl ist gestorben und ich habe keinen Sohn. Niemals werde ich einen meiner Diener zu meinem Gemahl machen. Ich habe Angst.“
Der Hethiterkönig traute der Sache nicht — und witterte eine Falle. Er schickte einen Gesandten, um die Lage zu prüfen. Anchesenamun schrieb ein zweites Mal, noch verzweifelter: „Hätte ich einen Sohn, hätte ich dann die Schande meines Landes vor einem fremden Volk ausgebreitet?“ Das überzeugte ihn. Er schickte seinen Sohn, Prinz Zannanza, nach Süden, Richtung Ägypten. Der Prinz wurde an der Grenze ermordet. Er erreichte seine Braut nie. Man sagt, aller guten Dinge sind drei — doch für diese Königin gab es keinen dritten Brief.
2005 nahm die Geschichte eine unerwartete Wendung. Ein vollständiger CT-Scan der Mumie erzählte eine ganz andere Geschichte. Die Knochenfragmente im Schädel? Wahrscheinlich eine Folge der Einbalsamierung, nicht eines Schlags. Was der Scan tatsächlich zeigte, war ein schwerer Bruch des linken Beins, der sich infiziert hatte, dazu DNA-Spuren von Malaria. Die Wissenschaft geht heute davon aus, dass Tut an einem fatalen Zusammenspiel starb: ein zerschmettertes Bein, Malaria und genetische Schäden durch Generationen königlicher Inzucht — seine Eltern waren Geschwister.
Doch selbst wenn Krankheit den Kindkönig tötete — die politische Vertuschung ist unbestreitbar. Jemand fing den Hilferuf seiner Witwe ab. Jemand ließ den Hethiterprinzen an der Grenze ermorden. Und jemand zwang Anchesenamun zur Ehe mit dem Mann, der am meisten vom Tod ihres Gatten profitierte. Nach dieser Hochzeit mit Eje verschwand sie aus der Geschichte. Kein Grab. Keine Aufzeichnungen. Ihr Name wurde von jedem Denkmal geschlagen — als hätte es sie nie gegeben.