في جنوبِ إيران، بين أطلالِ مدينةٍ كانت يومًا أعظمَ عاصمةٍ احتفاليّةٍ على وجهِ الأرض، يقفُ دَرَجٌ محفورٌ في الصَّخر غيَّرَ كلَّ ما نعرفُه عن معنى القوّة. اسمُ المدينة: بِرسيبوليس. وعلى هذا الدَّرَج، نُحِتَت ثلاثٌ وعشرون أمّةً تسيرُ نحو مَلِكِها — كلُّ واحدةٍ بزيِّها وهديّتِها وشخصيّتِها الكاملة. والمُذهِل؟ لا أحدَ منهم جاثٍ على ركبتيه. ولا واحدٌ في سلاسل. في زمنٍ كانت القوّةُ تعني إذلالَ المهزومين، كان هذا الدَّرَجُ إعلانًا لم يَجرُؤ أحدٌ على نَقشِه من قبل.
التفاصيلُ لا تُصدَّق. عيلاميّون من جنوبِ غربِ إيران يحملون لَبُؤةً وشِبلَين — تكادُ تعُدُّ عضلاتِها تحتَ الجلد. أرمَنٌ يقودون حصانًا نُحِتَت شراشيبُ لِجامِه خيطًا خيطًا في الحَجَر. بابليّون يُقدِّمون أقمشةً حُفِرَت أهدابُها واحدةً واحدةً في الصَّخر، ومعها ثورٌ أَحدَب. ليديّون من غربِ الأناضول — بلادٌ سالَ الذهبُ في أنهارِها — يَعرِضون أساوِرَ ذهبيّةً وعربةً مُصغَّرة. أحباشٌ يحملون أنيابَ فِيَلة. كلُّ أمّةٍ تبدو كما هي بالضَّبط. لم تُمحَ هُويّةٌ واحدة.
ولفَهمِ عِظَمِ هذا المشهد، عليكَ أن تعرِفَ ما سبَقَه. الآشوريّون — القوّةُ المُهيمنةُ على المنطقةِ لقرون — زيَّنوا جدرانَ قصورِهم بمشاهدِ أعداءٍ تُقطَعُ رؤوسُهم، ويُسلَخُ جلدُهم أحياءً، وتُغرَزُ أجسادُهم على الخَوازيق. هكذا كانت الإمبراطوريّاتُ تُثبِتُ هَيبتَها: بالرُّعب. في كلِّ نقوشِ بِرسيبوليس، لا يوجدُ فعلُ عنفٍ واحدٌ ضدَّ إنسان. ولا مشهدٌ واحد. كلُّ أجنبيٍّ يمشي منتصبَ القامة يحملُ هديّةً لا سلسلة. الفُرسُ رأَوا الوحشيّةَ الآشوريّةَ عن قُرب، واختاروا العكسَ تمامًا.
والفُرسُ لم يكتفوا بنَقشِ الفكرة — بل بَنَوها. دَفَنَ داريوسُ الكبيرُ ألواحًا من ذهبٍ وفضّةٍ تحتَ أساساتِ المبنى، وكَتَبَ عليها بنفسِه مَن شيَّدَه: قاطعو الحجارةِ يونانيّون وليديّون، والصاغةُ ميديّون ومصريّون، وعمّالُ الطوبِ بابليّون. أعظمُ مبنًى في الإمبراطوريّةِ صنعَته أيادٍ من كلِّ أطرافِها. "العَدلُ أساسُ المُلك" — هكذا يقولُ المَثَل. لكنّ الفُرسَ دَفَنوا هذا المعنى في الأساساتِ حَرفيًّا.
في قلبِ المشهدِ يجلسُ مَلِكُ الملوك — على الأرجحِ داريوسُ الأوّل — يحملُ زهرةَ لوتَس وصَولَجانًا. خلفَه ابنُه خَشايارشا يقفُ بطولِ أبيه: وعدٌ بأنّ السلالةَ ستستمرّ. لكنّ أغربَ ما في الدَّرَجِ صورةٌ على الجانبِ المُقابِل: أسدٌ يَغرِزُ أنيابَه في ثور. يعتقدُ الباحثون أنّها خريطةٌ فلكيّة — بُرجُ الأسدِ يبتلعُ بُرجَ الثَّورِ لحظةَ الاعتدالِ الربيعيّ. هذا هو النَّوروز — عيدُ رأسِ السنةِ عندَ الفُرس. الموكبُ بأكملِه تقويمٌ محفورٌ في الصَّخر.
لكن هل كانَ أيٌّ من هذا حقيقيًّا؟ المؤرِّخون يتجادلون منذُ عقود. "الهدايا" كانت في الواقعِ ضرائب. و"المشاركةُ الطوعيّة" كان خلفَها جيش. الابتساماتُ كانت دعايةً سياسيّة. لكنّ حتى المُتشكِّكين يُقِرّون بأنّ الفُرسَ كانوا مختلفين فعلًا. مؤسِّسُ الإمبراطوريّة، كوروشُ الكبير، أصدرَ مرسومًا شهيرًا يسمحُ للشعوبِ المغلوبةِ بالاحتفاظِ بآلهتِها وعاداتِها — واحدٌ من أقدمِ أعمالِ التسامحِ الدينيِّ في التاريخ. الفنُّ يُبالِغ، نعم. لكنّه يُبالِغُ في شيءٍ كان موجودًا بالفعل.
حين أحرقَ الإسكندرُ المقدونيُّ بِرسيبوليس عامَ ثلاثمئةٍ وثلاثين قبلَ الميلاد — ربّما وهو ثَمِل، وبالتأكيدِ وهو يُرسِلُ رسالة — فإنّ الأنقاضَ دَفَنَت الدَّرَجَ الشرقيَّ وحَمَته دونَ قَصد. ثلاثةَ عشرَ عمودًا من أصلِ اثنين وسبعين ما زالت واقفةً حتّى اليوم. وفي كلِّ ربيع، يحتفلُ ثلاثُمئةِ مليونِ إنسانٍ حولَ العالمِ بالنَّوروز — يُمارسون طقسًا نُقِشَ على هذا الدَّرَجِ قبلَ ألفَين وخمسِمئةِ سنة. الموكبُ ما زالَ يسير. لم يَصِل بعد. ولن يَصِلَ أبدًا. تلك هي الفكرة.